Los poemas póstumos del escritor americano no varían un ápice el concepto que se tenía de él. Su poesía es a la literatura lo que el Potro de Vallecas a la técnica boxística: casi el grado cero de elaboración. Ahora bien: sus composiciones toscas, simples por pereza, descarnadas y en las que menudean los tacos, son efectivas, certeras e incluso seducen. Quizás porque late en ellas el encanto de la fuerza bruta y casi nunca incurren en lo convencionalmente poético. Por su singularidad, Bukowski es un poeta fuerte, generador de epígonos.
Sus poemas son los de alguien en quien la distancia entre persona y personaje es mínima, casi inexistente. Los temas son limitados (caballos, mujeres, alcohol, hastío), pero en ¡Adelante! se añade una conciencia crepuscular ante la inminencia de la muerte. La cantidad de poemas sobre la literatura y sus aledaños es ingente: ora se ríe de un verso de T. S. Eliot, ora de la Generación Beat… Sus dicterios contra las contradicciones en que incurren quienes le critican son hilarantes. Para desaprender retórica, nada como el canto del cisne de este terrorista de las buenas costumbres.
